“La niña se retorció las manos en el regazo de su falda amarilla de volantes. Sus zapatos de charol negro brillaban todavía más bajo aquella luz blanca,  cegadora, que se reflectaba en cada una de las blancas paredes de la habitación.

-         ¡Mira que cuento más bonito! – su madre señaló la mesa baja y cuadrada que estaba justo frente a sus pies, que colgando en el sillón, no llegaban a tocar el suelo.

Paseó la mirada sobre la cubierta sin prestarle mucha atención. Fue sólo entonces cuando se dio cuenta de que alguien la observaba. Miró frente a ella y se encontró con la cabeza rubia de un niño, que con los ojos temblorosos, luchando por aguantar las lágrimas,  escrutaba su cara en busca de ayuda.

-         ¡No puedo ayudarte! – quiso decirle, pero las palabras solo resonaron en su interior. A mí van a hacerme justamente lo mismo que a ti.

La puerta oscura se abrió. Una mujer morena, con el pelo estrictamente recogido hacia atrás y una bata blanca taponó la entrada al pasillo. Los niños estiraron sus cuellos para atisbar lo que se escondía tras su poderosa figura.

Un fuerte olor les hizo arrugar las narices y encogerse en sus asientos. Volvieron a cruzar una mirada llena de angustia. La angustia flotó en la habitación y se posó sobre el hombro de la mujer de piernas como robles, que sacudió los hombros para quitársela de encima.

Otra puerta se abrió al otro extremo de la habitación. Un ruido chirriante, un quejido encadenado, un roce continuado y lastimero, llegó hasta sus oídos en el momento en el que se dieron cuenta de que la figura en jarras era exactamente la misma.

Miraron a una y otra puerta con las bocas abiertas. Los mismos moños y las mismas batas blancas. Las mismas sonrisas inmaculadas y brillantes de dientes apretados.

Las madres se pusieron en pie. Y tomaron a sus hijos de la mano. Los dos sentían como la saliva se les agolpaba en la boca. Ya no había remedio.

La niña intentó aferrarse con la mirada al cuento. La ilustración de la profesora frente a la pizarra no pudo retenerla como hubiera ella querido que ocurriera…”

El timbre sonó con fuerza. Se colocó las gafas de pasta y se paso las manos por el pelo para asegurarse de que ningún pelo quedaba suelto de aquella joya arquitectónica que era su moño.

Se abrochó el botón de la chaqueta y se acercó a la puerta de la clase, preparada para adelantar y estrechar su mano a tantos padres como lo solicitaran.

Y entonces, para su satisfacción, las vio llegar. Ya no vestían las batas blancas, y los años habían pasado por ambas, haciéndoles pagar un alto precio. Las arrugas y las canas asomaban a sus caras ansiosas.

Cada una traía de la mano a un niño. No pudo ocultar una sonrisa maliciosa.

-         ¡Es un placer! – estrechó ambas manos con entusiasmo por primera vez. 

-         ¿Eres la nueva profesora? – inquirió la de los rizos desmadejados.

-         Efectivamente. Estoy segura de que sus hijos van a pasarlo muy bien conmigo – dijo con efusividad.

-         El caso es que… ¿Nos conocemos? – inquirió la desgarbada. Ya ni siquiera se parecían.

-         ¡Oh, no lo creo! – dijo retorciendo las manos y  regalando una amplia sonrisa blanca.

-         No sé – buscó los ojos de su hermana – me resultaste familiar.

-         Me suele ocurrir con frecuencia – atajó – lo siento, los alumnos me esperan.

-         Sí, claro. Venga, a clase - los niños miraron su moño apretado  y dudaron un segundo. Besaron a sus madres. Y se despidieron de ellas.

Ya no eran auxiliares de una clínica dentista. Ya ni siquiera se parecían.  Sus pasos eran diferentes. También sus posturas. Y las vieron alejarse llenas de confianza.

-         ¡Señora! Las clases ya han empezado. ¿Viene a traer a sus hijos?

-         ¡Disculpe el despiste! En realidad vine a secretaria para informarme. Tal vez el mes próximo… Si me disculpa – mostró su sonrisa perfecta una vez más – Tengo que llevar a mis niños al dentista…

Tamara Dommarco

“Lo cierto es que Adamberry no tenía planeado lo que iba a hacer con el mocoso. Estaba claro que no iba a quedarse con él pues le suponía un lastre demasiado pesado.

El niño permanecía cabalgando a su lado, con las orejas tiesas como un animal expectante. No había articulado ni una sola palabra desde que abandonaron la aldea y su semblante permaneció inmutable durante los tres días de travesía, con la mirada vidriosa clavada en algún lugar indeterminado del horizonte.

Examinó su cara pálida, sus rizos dorados y sus ojos metálicamente grises. Sus labios protuberantes y su nariz corta constituían un claro reflejo de las facciones de su madre,

Aquella zorra desagradecida…

Tenía que deshacerse de su hijo. Ya nunca sabría a ciencia cierta si él era su padre, y si bien lo había puesto en duda siempre, ahora la certeza de que no compartían la misma sangre le hacía hervir de ira.

Aquel maldito pañuelo de encaje le había dado la clave. Además, esos ojos eran los mismos que le habían mirado suplicantes, aterrorizados, implorando por la vida, pero desde el retrato resquebrajado de la que había sido su mujer.

Mientras dejaban atrás villas, aldeas, posadas y ciudades, mientras atravesaban páramos de frondosas arboledas y pastos bañados por la luz de la luna llena, tomó la decisión que determinaría para siempre el destino de Faresol.

¿O acaso su sino ya había venido predeterminado desde la noche de su nacimiento?

Aquella noche de oscura tormenta, de cielos apuñalados por relámpagos amenazantes y estridentes truenos, trajo consigo la llegada a Inglaterra de un niño poseedor de un extraordinario talento…

El día comenzaba a clarear cuando ambos jinetes divisaron la gran ciudad de Warwick. Sin mediar palabra, John Adamberry espoleó a su caballo y se lanzó en una cabalgada sin importarle si Faresol le seguía o no,

Alcanzó la calle empedrada en la que se amontonaban los tenderetes de los vendedores ambulantes y desmontó para llevar al animal por las riendas. Faresol  le imitó, aunque caminando una decena de metros por detrás de él, intentando no perderle de vista entre la muchedumbre que se agolpaba aquella cálida mañana en la que no se movía una nube.

Los pedigüeños se tiraban a sus pies, mendigando ahora monedas, luego mendrugos de pan. Niños de aspecto cadavérico y brillo suspicaz en sus vivaces ojos, hombres a los que les faltaban piernas o brazos, mujeres con más carne al aire de lo habitual, e incluso una anciana tuerta, estiraban las manos frente a su gesto impertérrito.

Con paso presto, rodearon el castillo, que fue digno de la atención de Faresol  el tiempo justo que dura un parpadeo, y que estaba siendo remodelado, por lo que la actividad en torno a él era frenética, y se dirigieron a la zona más miserable y antigua de la ciudad.

Las ratas se comían los cadáveres de sus congéneres, los excrementos se amontonaban en largas hileras y las moscas zumbaban, saciado su apetito, sobre los desperdicios.

La inmundicia se había apoderado de cada rincón, tanto así, que a pesar de que el sol brillaba aquella mañana, parecía estar rodeado de tinieblas, así de lóbregas aparecían los retorcidos callejones.

Sin embargo, nada parecía impresionar a Faresol, que caminaba erguido, guiando a su caballo con paso firme por entre todas aquellas sombras…

                                                                                                                                        (CONTINUARÁ)